Me cago en Freud…

…

-Que bien…

resulta que está todo mal!!

… y ahora que vas a hacer?-

Solo sonrió satisfecha

y soltó su rutinaria flecha

- por hoy, dejamos-

Y sin siquiera un adiós.

…

Caminé en el aire, era una pompa de confusión.

Perdía la razón …

yo que siempre la tenía bien atrapada,

pero no sirvió de nada,

los temores cuentan su versión.

Sin señal ni transmisión

me colgué de mi liana;

Cómo es que tanta luz me da en la cara

y yo no logro ver el sol?

Me vuelvo invertebrada

zigzagueando hasta la llegada.

Desarmando este enredo,

quejosa de llena rescato mis sueños,

destapo mis miedos, les cuento qué quiero

… y empieza la negociación.

Ángeles y demonios habitan mi congreso,

les doy tiempo a que hagan quórum

y se maten entre ellos hasta terminar la sesión.

En buena hora me cachetea Freud

para buscar el equilibrio

entre el susto y el alivio,

entre el fuego y la ilusión…

Si sé que encuentro el cielo en tu mirada

y está intacto el corazón.

Nada mas inútil

que empeñarse en perder una jugada,

que de amor ya está ganada,

solo por caer en la eterna garra

del instintivo auto boicot.

Domingo.

Amanece tarde, el domingo,
estaqueado en la ventana;
como ese grillo escondido que no te deja dormir.
Clava los colmillos amenazando la jornada,
ni la cabeza bajo la almohada
lo deja ir.
Este séptimo día, con carga de abril,
cual periodista con fusil,
no hace mas que abrir
las noticias del alma;
indaga y rasguña con calma
todo lo que resiste a salir.
Y entre pensar y sentir
lo dejo abonado al barba
no sea cosa que en el afán
de atrapar las lineas de la palma
me ande olvidando de vivir.
.

Soledad. (recreos de la vida cotidiana)

Dos giros de llave y la puerta que se abre,
me recibe un zumbido, un intento fallido
de la ausencia del aire.
Es todo silencio y la brisa del viento
que entra y sale
por cada ventana, por cada bocanada,
que susurra plácida que aquí no hay nadie.
Suelto la cartera, cuelgo la campera
y me envuelvo en esencia de coco,
después de un día de tanto poco…
Un descanso en la nada disfruta de la casa
inventando un rato de ocio
sobre un sillón de antojo que abraza.
Son estos rincones que le sobran razones.
Son estas horas que revuelven canciones.
Es este descanso de obligaciones,
una suelta de gaviotas que bailan en la sala.
Me paseo en pantuflas y remera pijama,
lanzo sueños dormidos,
despiertan su nido y les crecen alas;
viven por un instante
su minuto de gloria castrada.
De repente, me recibo de astronauta,
Licenciada en vuelos de altura,
habitante de otra galaxia
que trasciende la puerta de entrada
solo con el viaje de mi mente sin ancladas,
sin horario de cena ni corrida obligada.
Y no es que reniegue de la vida cotidiana,
es solo el momento libre
que disfruto desparramada.
Es esta soledad momentánea
de zapping, música y risas solitarias
donde puedo transformar el mundo
de una sola pestañeada
mientras deslizo carmín por mis uñas limadas.
De encontrarme conmigo, lejos de la manada,
probablemente posible por sentir la tranquilidad,
inexorable verdad y realidad,
de saberme, siempre, tan bien acompañada.
.

Se puede Partir, o se puede Partir

Tras una separación, un abanico es opción.

Victima y victimario se disputan el podio de lo ordinario y callan los últimos ecos de razón.
Habiendo coimeado al corazón es hora de partir.

Partir de ir:

De Abandonar un sueño,

dar por hecho un entierro,
armar valijas con consuelos
y dejarlo morir.
Dejar de llorar bienes raíces
que de incendios y sequías
perdieron los matices
y ya no se arraigan al suelo.
Vestir excusas de medio pelo,

que el almanaque cure lo que no se muera de viejo,

que alguien se encargue de lo que hoy dejo,

que el viento limpie la mugre de mis uñas

que de tanto rascar se llenaron de arrugas

al fruncir el ceño.

Equivocarme de medio a medio

y salir airoso, de quien deposita en otros

su culpa y su miedo.

Saber mentir la mirada

cuando del algo no hay nada,

cuando la huida engañada

solo destila recelo.

O quizás la oportunidad de

Partir de repartir:

Cada uno sus mitades de acero,

tan frío como sincero.

Que por salir venturoso

no nos cueste un ojo el futuro placebo.

Cargar equipaje y salir al ruedo,

que la equidad se gana

con honestidad gallarda,

que el repartir es un arte

de no elegir la mejor parte,

que si aprendí a cuidarte

no se pierda la dignidad en la última batalla.

Partir como objetivo es acción.

Partir de lo subjetivo es división

de no irme con lo puesto

ni llevarme tu ración.
.

Luz.

Descanso de sesos a la luz del día,
relajo de huesos que prometen aflojar,
compendio de excesos encontrando la salida;
ya han lamido las heridas que empiezan a sanar.
Esa resaca que saben degustar los que caminan en la vida.
Ese dulce gustito a sal.
Esos rulos con gomina
que aparenta y no domina
el desorden intracapilar.
Ese sueño despierto de la tarde
que no duerme ni desvela
ni sabe decomisar,
planta bandera, 
pide letra y vuelve a escena...
A quién se le ocurre bajarse antes de actuar?
.

Anagrama.

Cuántas partes forman un todo que nunca se forma?
y esta maldita forma de partir todo para darle alguna forma...
Cuántos credos para justificar lo incrédulos que somos?
Cuántos creos para terminar descreyendo de todo.
Cuántos nombres para nombrar lo innombrable?
armando crucigramas y terminando en anagramas
que buscan nuevas partes...
Así andamos, 
juntando los pedazos
para reconstruirnos en cada paso
cuando el tiempo se empeña en enseñarme.
.

Bocanada.

Entra como bocanada 
el aire viciado de pensamientos;
los siento,
cada pitada encuentra soluciones 
que se escapan al exhalar,
como arreglando el mundo en un ademán
con la ansiedad de un niño en la víspera de su cumpleaños.
Esperar es un solitario en paño,
un repicar de uñas en cada mural,
una lucha de diablo y moral
que se acaban por matar 
en cada tachada de calendario.
.

Burbuja.

Soy burbuja en el aire
intentando resistir la fuerza del viento.
La vida de una burbuja esta sujeta al tiempo,
máximo en descuento,
mínimo en los minutos de recuento
para verla desaparecer.
Como la ilusión que al nacer
se cree marea y encuentro,
y crece y desaparece, instantánea;
muere cuando se concreta.
Y ya la ilusión se hace meta
y lucha los molinos del intento,
tan cerca y tan lejos
de los finales de los cuentos,
se hace humo en la noche del sol,
cuando empieza a atardecer...
Solo dentro de mi burbuja me reinvento
una y otra vez.
.

Calzada

Y si alcanzo a entenderte en mis noches de desvelo,

presa de un señuelo con carnada añejada,

no es que no piense en nada;

es que me pierdo en el vuelo.

Y si me concentro y te huelo en el hueco de mi almohada

no es que no te veo,

es que me quedo acurrucada

a la sombra de las cuclillas moldeadas

al fervor de tus sueños.

Y si es que me duermo en el murmullo de tu mirada,

descansando en el nirvana

de todos los diseños,

no es que no escucho los reclamos del alba;

es que en el alma y por toda la calma

advertí que es preciso y proviso

amanecerme eco de mis propios zapatos.

Me Gusta

Me gusta subirte en escaleras
y, sin temor, mirar hacia abajo.
Me gustan los atajos
pero aprendí que dejan blancos en fajos.
Me gusta el mago aconejado,
que con ofrenda me sorprenda,

aunque sepa que es un truco...
aunque, para ser bien honesta,

más me gusta el retruco, 

donde el desafío me extienda

aunque no siempre lo entienda.
Me gusta la cresta cuando la ola se eleva,

y aunque el vértigo enreda
la escalo con salvavidas,
ya sé que los viajes son solo de ida
y no me sobra la suerte;

todavía no soy tan solerte

como para andar arriesgando la vida...

pero creo, con medida,

que todavía hay muchas salidas

antes de encontrarme irreversiblemente inerte.
.

Bisagra

Bizarra bisagra
da vuelta la página
y cambia la historia del mismo cuento,
con lupa de aumento
y refuerzo de cimiento.
Desamarra,
y queda amarrada por un hilo de viento,
por el solo capricho del tiempo;
que tamiza lo malo
y retiene el mejor argumento.
Con garra boceta en la pizarra
 un nuevo movimiento...
será que la lluvia limpia el lamento,
derriba los muros por un momento
y advierte con un guiño,
como un niño,
que el desafío esencial es seguir en movimiento.
.