Llueve.

Me llueven las venas,
los dedos, las yemas;
llueve por dentro y se regenera,
se angustia el estomago y los tobillos se cuartean,
me crecen las esperas de la nueva era.
Se aferran los grilletes
de razones sobre tapetes
contando lunas llenas.
Me resisto a las comillas,
a pararme de rodillas
y a querer que no me quiera.
Hay probabilidades de tormentas
en la jornada de espera.
pero el noticiero dice, 
paranoico profetice,
que parará siempre que llueva.
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