sábado, 22 de septiembre de 2012

Haciendo primaveras.

Con las flores callaron las palabras,
rumeaban en el agua
y alentaban el silbido
de un viento fallido
anclado en el ciego de sus ojos,
perdidos en la nada.
Con los dedos se dibujó el alma,
le robaba los latidos
al asfalto resentido de pisadas,
caminadas es circulos
con huellas extraviadas.
Con un cielo de nubes inventadas
contaba las lunas que los separaban,
sin tiempo en el vacio
de relojes de arena apelmasada.
Con los sustos
se armaba de fuerzas desarmadas;
pero sabe que tras la puerta cerrada
hay nuevos caminos
inciertos como pega el vino despues de la madrugada.


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Cartas marcadas.

El arte de las cartas marcadas
que se mesclan al maso en picada,
calculan escombros con cara de asombro
y en la mueca se dibujan la cara.
El arte de la mentira que cae en catarata,
de una boca barata
que muestra la hilacha,
colgada del humo que vende a carcajadas.
El arte del mudo que deja oir su silencio
para gritarle al nudo de la garganta,
enredado en un ruido de músculos que se agiganta.
El arte de la estrategia
que envenena los huecos que dejó la nostalgia,
incinera los vientos que alejan la magia,
guardándose las propinas de las noches de gracia.
Arte?
Arte es volverse lleno de manchas
por no esconder la cara,
ni las cartas, ni las marcas
Es mirarse Quijote
con alma de molino y la suerte echada.
Eso es arte; sin la risa disfrazada.

viernes, 14 de septiembre de 2012

Todo sobre mi madre.

Mi vieja es tensa red, por debajo de mis pies;
camine, vuele o rebuzne en algún andén.
Resistente telaraña de la mejor calaña,
protege con su mirada hasta cada entraña.
Recuesta mis sueños, los mima, los guarda,
les da cuerda y encarna al hada madrina
Ella es jazmín y ciprés,
con su perfume impregna el alma
y tenaz en la espera, de buena madera,
incorruptible despliega su inigualable clishé.
Mujer de agallas,
se atreve a rascacielos, montañas y playas,
conserva las fuerzas y esconde las marcas
… no hay más que belleza en toda su piel. 
Heroína vespertina,
con ojos de cielo y figura fina
con gustos de sol y medida nicotina
con oídos de Serrat y Edith Piaf  
ha soportado con amor mis eternas horas de   Sabina.
Ella tiene la paciencia de la araña 
pero no querrás respirarle cerca si algún mortal intenta engañarla, 
conocemos su risa carcajada tanto como su  
lluvia ácida apalabrada.  
Es mi diosa en prosa, es espada y escudo de bien,
es mucho mas de lo que alcanzo a agradecer;
es calor, abrigo, sutura, respiro,
sabiduría y suspiro.  
Mi vieja es la mujer que admiro
con sus faltas, tropiezos, y armónicos sonidos.
Ella es luz, amor y retiro para mi mas intimo ser.

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jueves, 13 de septiembre de 2012

Libertad de ex - presión.

La indómita luz de Charly
enfocó de golpe al culpable;

caía desde los huesos una verdad inventada,

sudaba el noticiero revelaciones postergadas,

volviéndome locamente cuerdo

sin ayer ni pasado mañana.

Como flechas a voz lanzadas

cintureando algún trago amargo;

así conté hoy los engaños

de nuestra patria televisiva,

paseando perpleja en diapositivas,

nadando en las penas de crédulos mansos.

Oí por ahí que los gestos hablan

y las palabras se hicieron para mentir…

“Napoleones que juraban lo injurable”

y tranquilos se van a dormir.

Duros como tapir

los muy animales juegan a gatos pardos,

le asoman el hocico a la mañana

cargándose inocencias en la espalda;

murciélagos de sol, pero siempre ratas,

mientras su pudor se torna bizarro.

Pero tarde o temprano se vuelve al barro

y hasta el mejor gourmet cuece habas,

ergo, cuidemos nuestra retaguardia

que nadie le escapa a la mirada de esa mina armada

de venda, balanza y espada;

viva en el country, en el 4º F o en el fango.

Y yo me pregunto si es la mentira en este pais

pura marihuana permitida,

libre vicio perseguida

que soltada con hambre de aguamarina,

indefectiblemente, se vuelve negra turmalina

sin talismán que nos mantenga a resguardo.

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lunes, 3 de septiembre de 2012

Silencio... ( el dificil arte de callar )

En huelga de cuerdas vocales

que callan inciertas certezas,

malezas de ideas crecidas de llenas

se fueron amontonando en repetidas postales.

La mudez es un juego de supervivencia,

externa apariencia

de serenidad intensa,

interna clemencia,

jugada pasiva,

cuestión de callarse para que siga viva.

Tregua pactada entre mi voz y mi alma,

piensa a borbotones,

no pronuncia palabra.

La pausa de sonidos, estrategia programada,

para razonar el delirio

y no apostar a todo o nada.

Saber cuando es tiempo de observarse retirada,

sopesar los intentos,

sobrevaluar argumentos

y saberse vulnerable cuando la duda gana.

Mejor es mirar, decir poco y observar,

que la idea ha de llegar

acurrucada en la almohada.

Mejor volver entera

que permanecer trastabillada.

El silencio tiene su ventaja

… la palabra vuelve fuerte y proclamada.

Safe Creative #Athe