Vuelo.

Puedes construir cuantos muros intentes,
esconderte detrás de las hojas que se meten en tu balcón,
pero me metí tantas veces en tu piel 
que conozco de memoria el camino de tus venas,
cuando fluye la sangre,
cuando se envenenan,
cuando se ahogan en el silencio del exiguo decir...
Y no quiero predecir,
aunque conozco la distancia de tus dedos,
porque nunca descifré el sonido de los miedos
ni el murmullo de los nopuedos,
así que aquí me recuesto a descansar
con el lujo de quien aprende a volar 
y solo aterriza cuando reconoce el terreno.
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