Bajolunes

Carece de espalda la luna de lunes.
Pica la sarna, sin gusto y por susto,
a la que no aprendo a ser inmune.
Grita bajofondo
mi ojo sordo
en los huecos comunes,
castrándome las garras
que no sueltan amarras
ni esperan que me desayune
de murciélagos heridos,
de nuevos caminos
o de un martes que apruebe mi pata mas inestable.
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