Soy burbuja en el aire
intentando resistir la fuerza del viento.
La vida de una burbuja esta sujeta al tiempo,
máximo en descuento,
mínimo en los minutos de recuento
para verla desaparecer.
Como la ilusión que al nacer
se cree marea y encuentro,
y crece y desaparece, instantánea;
muere cuando se concreta.
Y ya la ilusión se hace meta
y lucha los molinos del intento,
tan cerca y tan lejos
de los finales de los cuentos,
se hace humo en la noche del sol,
cuando empieza a atardecer...
Solo dentro de mi burbuja me reinvento
una y otra vez.
.
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