Domingo.

Amanece tarde, el domingo,
estaqueado en la ventana;
como ese grillo escondido que no te deja dormir.
Clava los colmillos amenazando la jornada,
ni la cabeza bajo la almohada
lo deja ir.
Este séptimo día, con carga de abril,
cual periodista con fusil,
no hace mas que abrir
las noticias del alma;
indaga y rasguña con calma
todo lo que resiste a salir.
Y entre pensar y sentir
lo dejo abonado al barba
no sea cosa que en el afán
de atrapar las lineas de la palma
me ande olvidando de vivir.
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