Menú

La aguja se resiste a correr
y no puedo entender
como el tiempo no dura siempre lo mismo,
pero todo borde de abismo termina por caer
y al momento que se torna insoportable
también le llegan las seis.

Ficho, me exilio, me desempleo;
poniendo primera resuelvo lo primero
y a la sombra de una luz roja, pienso:
no quedó nada de ayer ni de mañana
no me quedan ni las ganas
de prender el fuego.
En un minuto amarillo
recorro las góndolas de mi casa
y otra vez la suerte escasa
y mi indigente creatividad,
después de tanta laboralidad,
me ruegan, cuanto menos, un simple alimento.
El verde suplica practicidad
y frenarle a un puestero en cualquier momento;
las despensas de las obligaciones
que apremian cada noche
nunca ofrecen descuento,
ni un hada culinaria
en forma de una doña petrona
que resuelva este repetido desencuentro
y le recete a mi oído con susurros
desde el semáforo de mis puntos muertos.

Porque será que armar la cena cada día
se torna una odisea de cuentos?

.

 

.

Cantorodado

Pasé a ser parte de un todo,
y en mi todo, un solo,
al lado de otros solos en un suelo imaginado.
Soy cantorodado,
algo desencontrado,
porque alguna vez fui tierra y lodo,
fui piedra y, de algún modo,
el tiempo me ha erosionado.
Y ya no tengo aristas
porque los años me hicieron artista
para ablandar mis costados.
Y aunque estoy mas chiquita de lo que había planeado
aprendí que no todo lo que brilla es dorado
... me lo enseñó lo mismo que me ha gastado.
.

Bajolunes

Carece de espalda la luna de lunes.
Pica la sarna, sin gusto y por susto,
a la que no aprendo a ser inmune.
Grita bajofondo
mi ojo sordo
en los huecos comunes,
castrándome las garras
que no sueltan amarras
ni esperan que me desayune
de murciélagos heridos,
de nuevos caminos
o de un martes que apruebe mi pata mas inestable.
.

.

Mudanza.

Viajo a lomo de cajas rotuladas,

de despedidas prefijadas

de campo abierto y ruta ancha.

Carga l`uomo lo que junté en mis dias,

lo que no vendí ni regalé en mi vida,

lo que por conservar no añoro pero alimenta añoranza.

Cada vez que uno salta embiste una recorrida,

el salto no es todo, y todos son viajes de ida,

y siempre son despojos,

de ojos cerrados,

de los que no se puede volver ni un poco.

Camino firme y segura sobre mis piernas que tiemblan,

levanto la cabeza y me planto una vez cruzada la senda

… y pienso:

cuantas veces caminamos sin reportar los cambios

sin anotar los tantos;

crecemos, criamos,

nos ganamos la vida sin haberla perdido de antemano

nos formamos… en la forma que podamos

y nos podamos,

para seguir con mas fuerza aunque no lo sepamos.

Dejo mi rastro en la cuna, sin abandonarlo.

Dejo mis labios en la luna, besando mis sueños dorados

y abrazo a mi gente, sin distancias que alejen mi mente

ni geografia que haga estragos.

Viviendo dos lados, amplié mis manos,

mudé mis pies para seguir andando…

y caigo en la cuenta, que sin darnos cuenta

nos vivimos mudando.